El pincel de Cristo
A las puertas de la iglesia se arrincona un hombre que traza el rostro de Dios, dice que el don lo adquirió de él, la inspiración de su talento. En sus inicios, cuando de niño deambulaba por las calles de San Juan, su niñez humilde, su hambre regateada, betuneando en las plazas, vendiendo frutas y golosinas en el mercado, halló su camino en la pintura, sin maestro ni escuela. Aprendió el oficio del pincel por soledad, en silencio. Se escuda de la ciudad detrás de un cartel que lee, ¡la gente es mala! le pregunto el motivo y responde que la gente solo critica, que lo mira con desprecio, que le dicen que mal gasta papel en sus dibujos, él solo calla y grita al mundo con sus frases escritas en papel. Recuerda a un caballero, protector de la humanidad, de escudo luminoso e impenetrable. Resguardado detrás de su pantalla de cartón, protegido por palabras, devuelve el insulto con criterios, con conclusiones. ¡La gente es idiota! Que aquello no ayuda en nada dice, criticar sin motivo, llamarl